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Sich mit einem Sohn auseinandersetzen, der niemals „Ich liebe dich“ sagt

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Mein Sohn ist 5 Jahre alt. Er ist albern und sensibel, freundlich und vorsichtig. Er ist mein Erstgeborener. Ich liebe ihn. Das erzähle ich ihm, wenn ich ihn morgens sehe, wenn er zur Schule geht, wenn ich gute Nacht sage und über den Tag verteilt noch ein paar Mal. Ich kann an einer Hand abzählen, wie oft er es mir gesagt hat.

Normalerweise stört mich das nicht. Ich weiß, dass er mich liebt. Seine Augen leuchten und er rennt zu mir und ruft entzückt Mama! wenn wir länger als 20 Minuten getrennt sind. Er greift instinktiv nach meiner Hand, wenn er Angst hat oder traurig ist. Er macht mir aufwendige Zeichnungen mit Monstern und Herzen und Planeten. Er vertraut sich mir an.

Aber manchmal möchte ich es wirklich hören.



Vor ungefähr einem Jahr, vielleicht ein oder zwei Wochen nach der Geburt seiner Geschwister, ging er durch eine Mini-Phase, in der er sagte, ich hasse dich. Als er es das erste Mal sagte, während mir der Dolch aus dem Herzen ragte, erklärte ich ruhig, dass dies starke Worte waren und meine Gefühle verletzten. Er schien zu verstehen.

Dann, ein paar Tage später, fuhren wir von der Schule nach Hause. Meine Tochter hatte vor kurzem zum Geburtstag einen Nagellack bekommen. Mein Sohn wollte welche tragen. Ich sagte ihm, dass er meine Tochter fragen müsste, weil es ihre war. Vom Rücksitz kam ein undeutliches Gemurmel und dann deutlich: Ich hasse dich. Wir waren gerade in die Einfahrt eingefahren. Ich öffnete wortlos die Autotüren, schnallte alle ab, brachte das Baby hinein und reichte es meinem Mann, ging in unser Zimmer und schluchzte. Schluchzte und schluchzte und schluchzte. Ich konnte es nicht zusammenbringen. Ich fühlte mich, als ob ich nur geben würde – Nahrung, Wärme, Liebe. Geburt. Ich brauchte kein Dankeschön oder sogar ein Ich liebe dich – aber ich hasse dich?

Endlich, nach sehr langer Zeit, kam ich nach unten. Ich hatte das Gefühl, einen Punkt erreicht zu haben, an dem ich mit meinem Sohn ruhig darüber sprechen konnte. Aber sobald ich ihn sah, traf mich der Schmerz erneut. Tränen strömten über mein Gesicht. Mein Sohn war erschrocken, erschüttert. Er hatte mich fast noch nie weinen gesehen. Es tut mir Leid! er heulte. Weine nicht! Aber das war nicht das, was ich hören musste. Ich musste hören, dass er mich liebte.

Einige Tage später hatte ich ihn eingepfercht und wollte gerade das Zimmer verlassen. Als ich von seiner Koje kletterte, sagte er: Mama, ich habe einen Fehler gemacht. Damals sagte ich, ich hasse dich? Das war ein Fehler. Ich weiß, dass es so war, sagte ich.

Danach hörte er auf zu sagen, dass ich dich hasse, aber ich liebe dich hat nicht seinen Platz eingenommen. Meine Tochter ist lockerer mit dem Satz (Mama! Ich muss dich sehen! Nicht jetzt, ich bin im Badezimmer. Aber ich liebe dich!). Einmal vor dem Schlafengehen sagte sie spontan, wie sehr sie einen unserer Verwandten liebt. Mein Sohn wurde besorgt und sagte, ich weiß nicht, ob ich es tue. Liebe ist schwierig. Wie erklären Sie es? Er ist ein logischer Junge, und er denkt sehr tief. Was ist Liebe?

Ich hatte das Gefühl, dass ich die verbale Bestätigung seiner Liebe zu mir so gut wie überwunden habe. Aber dann war Montag. Montags bringt mein Mann normalerweise meine Tochter zur Schule, während ich meinen Sohn absetze (leider sind ihre Schulen in entgegengesetzte Richtungen). Ich bringe sie an ihren verbleibenden zwei Schultagen ab und bin immer diejenige, die sie abholt, und sie regt sich über die Änderung der Routine auf. Als mein Sohn und ich aus der Einfahrt fuhren, konnten wir ihr Gesicht gegen das Fenster gepresst sehen und sie laut weinen hören. Ich sagte zu meinem Sohn: Sie ist sehr traurig. Es ist schwer für sie, wenn Papa sie absetzt. Er sagte, ich mag Daddy. Und dann mag ich Daddy mehr als dich. Autsch.

Ich sagte ruhig: Das ist nicht sehr schön. Das verletzt meine Gefühle. Er wurde nervös und sagte, ich meine, ich weiß es nicht. Ich mag euch beide. Ich weiß nicht, wen ich mehr mag. In meinem Kopf dachte ich: Wie? Wirklich mögen? (Und vielleicht, schuldbewusst, ein bisschen, Du tust es nicht kennt wer hat dich geboren, Junge!) Laut sagte ich, du musst keinen von uns besser mögen.

Ich ließ es los und wir setzten unsere Fahrt fort. Aber ich wollte ihn wirklich, wirklich sagen hören. Warum war das so schwer? Er kann sagen, dass er Ninja Turtles und neue Marker und Diegos Rettungspaket liebt, aber er kann es mir nicht sagen? Nach ein paar Minuten sagte ich, ich liebe dich. Ich liebe dich wirklich sehr. Ich weiß, dass du es nicht gerne sagst, aber ich weiß, dass du mich auch liebst.

Ich sah ihn durch den Rückspiegel an. Er neigte den Kopf zur Seite, als wollte er ihn schütteln. Stattdessen sah er auf und nickte mit Tränen in den Augen. Er streckte seine Hand aus der hinteren Reihe des Minivans aus – unsere Hände würden sich auf keinen Fall berühren. Ich griff auch zurück und dann zitiere ich Super Freunde , sagte, ich kann... dich nicht erreichen. Wir haben beide gelacht. Der Moment war geschafft. Er sagte es nicht – aber ich wusste es. Ich weiß.