Wenn eine Mutter an ihre Grenzen stößt

Dies ist eine wahre Geschichte meiner Freundin, die ich Kari nennen werde. Sie ist 31 Jahre alt, glücklich verheiratet und hat drei Töchter im Alter von 4 Jahren und jünger. Es geht um einen Tag, an dem alles völlig außer Kontrolle geriet.

„Mama, ich will Orangensaft.“

Es war wie jeder andere Morgen.

Das Geschirr des gestrigen Abends strömte aus dem Spülbecken, das Baby weinte und das Kleinkind hatte gerade sein Frühstück auf den Boden fallen lassen.

'Pfui. Nicht schon wieder“, seufzte Kari leise.

Sie bückte sich und fegte mit den Fingerspitzen die noch warmen Rühreier vom Linoleumboden zurück auf den Pappteller.

„Neeein!“ Ihr Kleinkind schrie und trat mit den Beinen auf den Boden.

'ICH wollen tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu”

Drinnen konnte Kari es spüren. Ein heißes Gefühl in ihrer Brust. Ein Feuer, das zu wachsen drohte.

„Mami, kannst du mir eine Gabel besorgen?“ fragte ihr Vorschulkind.

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'Nicht jetzt. Abwarten.'

„Oh nein, ich habe gerade meine Milch fallen lassen!“

Und drinnen wurde das Feuer heißer.

Tief einatmen.

Das Weinen und Jammern und die Bitten und Bedürfnisse. So viele Bedürfnisse. Die ganze Zeit.

Und mit jeder weinerlichen Silbe war es, als würden ihre Töchter Feuerzeugflüssigkeit auf ein Feuer in ihrer Brust drücken. Ein Feuer, das sich ausbreitete. Langsam und leise.

Nach dem Frühstück war es Zeit, sich anzuziehen. Kari forderte das Kleinkind auf, ihren roten Rock anzuziehen. Aber es gab Tränen und Dramatik und dann 13 Minuten Diskussion über die verschiedenen Optionen – die grünen Shorts und die rosa Jeans und den Rüschenrock. Und mit jeder neuen Option wurde das Feuer immer heißer. Es begann, außer Kontrolle zu geraten.

Irgendwann konnte Kari nicht einmal mehr über das Outfit sprechen. Es war ihr egal. Wortlos stand sie auf und ging weg. Ihre Tochter weinte.

Kari ging weiter zu dem Vorschulkind, einem 4-Jährigen, der sensorische Probleme hat und es hasst, wenn seine Haare gebürstet werden. Und wie jeden Morgen bürstete Kari ihr Haar. Und wie jeden Morgen weinte ihre Tochter danach mehrere Minuten lang.

Wieder spürte Kari, wie die Lava in ihrer Brust brodelte. Dieses dichte, schwere Feuer, das immer weiter wuchs. Bald würde es sie verzehren.

Ich muss in mein Zimmer. Ich werde es verlieren.

Kari legte das Baby in ihr Kinderbett, ging in ihr Zimmer und schloss die Tür. Sie schaute in den Spiegel. Es war 10 Uhr morgens, und sie hatte weder ihre Zähne geputzt, noch ihren Schlafanzug ausgezogen, noch gefrühstückt, noch war sie auf die Toilette gegangen, seit sie aufgewacht war.

Sie setzte sich auf die Toilette, um zu pinkeln.

Und dann klopfte es an die Tür.

„Mamiyyyyyyy!“

Ihr Vorschulkind kam schluchzend herein. Das Plastikstück war wieder von ihrem Doc McStuffins-Spielzeug gefallen und jetzt funktionierte es nicht mehr. Kari saß immer noch auf der Toilette und baute sie für sie wieder zusammen.

„Bitte geh jetzt aus meinem Zimmer“, sagte Kari zu ihr.

Ihre Stimme war lauter geworden. Ihr Ton war scharf. Etwas war anders.

Ihre Tochter ging hinaus. Als Kari aufstand, zog sie ihre Yogahose hoch und sah ihr Vorschulkind wieder in ihrem Zimmer. Kari schluckte. Das Feuer in ihrem Inneren leckte ihr in die Kehle.

„Mama, es ist schon wieder kaputt gegangen“, schrie das Kleinkind unter Tränen.

Es kommt.

„Ich kann es nicht mehr reparieren. Bitte verlassen Sie mein Zimmer“, Karis emotionsloses Verhalten hatte sich zu einem Schrei ausgeweitet. Es war schrill und verzweifelt. Bitte lassen Sie mich allein , Sie dachte.

Das Feuer drohte zu explodieren.

Die Tür schloss sich.

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Und wieder geöffnet.

„Mama, es ist immer noch nicht…“

'Aussteigen Jetzt !“

Die Flammen schossen aus ihrem Mund. Die Wut. Das Feuer. Die Frustrationen. Das kaputte Spielzeug und das Haarebürsten und die verschütteten Eier. Alle explodierten aus ihr heraus. Das Feuer im Inneren, das nicht mehr unter Kontrolle gebracht werden konnte, war gelöscht und wütete. Schreien und schreien und kreischen. All die Schrecklichkeit, all die Frustrationen und all die langwierigen Gespräche. All das „Ich muss pinkeln“ und „Bitte hilf mir dabei.“ Alles kam in einer wütenden Wut heraus.

Karis Herz raste und sie konnte nicht aufhören. Jedes Wort explodierte aus ihrem Mund, als würde ein Maschinengewehr auf ein Ziel schießen – immer und immer und immer und immer und immer wieder.

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Aber das Ziel war ein 4-jähriges kleines Mädchen. Dasselbe Mädchen, das sie neun Monate lang in ihrem Schoß getragen hatte und dem sie beigebracht hatte, wie man Küsse zuwirft, Lieder singt und ihr Gemüse isst. Dasselbe Mädchen, das es liebt, um 4 Uhr morgens Schmetterlingsküsse zu geben und zu kuscheln. Dasselbe Mädchen, das es liebt, mit dem Roller zu fahren und Mama zu kitzeln, um sie zum Lachen zu bringen. Dasselbe Mädchen war Schauplatz einer gewaltigen unkontrollierten Explosion, die aus dem Mund ihrer Mutter kam.

Kari schnappte sich das kaputte Spielzeug, ging in das Zimmer ihrer Tochter und warf es so fest sie konnte auf den Boden.

„Ich werde dieses blöde Spielzeug nicht noch einmal reparieren!“

Dann hob sie ihre 4-Jährige hoch und warf ihren Körper wie eine Stoffpuppe auf ihr Bett. „Bleib in deinem Bett und steh nicht auf!“

Und sie hob ihr Zweijähriges hoch und warf es auf ihr Bett. „Bleib in deinem Bett und steh nicht auf!“

Zitternd zog sich Kari in ihr Zimmer zurück, knallte die Tür zu und ließ sich zu einer Kugel auf dem Boden zusammenfallen. Sie konnte nicht einmal das Weinen des Babys hören. Sie jammerte völlig unkontrolliert. Sie vergrub ihren Kopf in ihren Händen. Sie zitterte. Der Raum drehte sich.

Nach ein paar Minuten gelang es ihr, ihre Finger so weit zu beruhigen, dass sie eine E-Mail an ihren Mann schreiben konnte: „Die Dinge stehen schlecht. Du musst nach Hause kommen.“

In den folgenden Tagen suchte Kari Hilfe. Sie rief ihre Hebamme an. Sie rief ihren Therapeuten an. Sie sagte ihrem Mann, er solle sie nicht mit ihren Kindern allein lassen. Ihr wurde Zoloft verschrieben und sie begann mit der Einnahme. In den ersten paar Tagen schluchzte sie unkontrolliert und es war schrecklich. Und dann, nach fünf Tagen, wurde ihr klar, dass sich etwas verändert hatte. Sie merkte, dass es ihr wieder besser ging.

„Ich habe immer noch keine Ahnung, was an diesem Tag über mich gekommen ist. Was ich getan habe, war nicht OK, und wird nie wieder OK sein. Es war so falsch“, erklärte sie mir, als wir drei Monate später an einem Donnerstagmorgen auf dem Boden des Schlafzimmers ihrer Tochter saßen.

„Es war erschreckend und verrückt. Wenn die Wut so hoch ist, ist sie völlig unkontrollierbar. Ich kann mir gut vorstellen, wie Mütter mit ihren Minivans ins Meer fahren oder ihre Kinder in der Badewanne ertränken. All deine Knöpfe wurden gedrückt, und die Babys, die weinten, die Kinder, die jammern, und die Spielzeuge, die kaputt gingen – all diese normalen Dinge für Mütter – haben deine Nerven zu Brei zerschlagen. Und an diesem Punkt ist alles möglich. Und es ist absolut erschreckend.“

Bis heute weiß Kari nicht, ob es Hormone oder ein chemisches Ungleichgewicht oder eine postpartale Erkrankung oder ADHS waren, auf die sie derzeit getestet wird. Sie hat eine Vorgeschichte von Angstzuständen und hat in ihrem Leben einige Panikattacken erlebt. Dennoch konnte sie größtenteils so weitermachen wie alle anderen.

Aber an manchen Tagen ist es so mühsam, frustrierend und überwältigend, drei kleine, bedürftige Kinder zu bemuttern, dass es sich anfühlt, als würde ihre Welt zusammenbrechen. Und an diesem schrecklichen Morgen verschmolzen diese normalen Mutterfrustrationen zu einem schrecklichen, monströsen Feuer, das wütend brannte in ihrer Brust – eine Wut, die sie nicht länger kontrollieren konnte.

„Ich konnte nicht weglaufen. Ich bin eine Mutter, die zu Hause bleibt und drei kleine Kinder hat. „Es gab keinen Ort, an den man gehen konnte“, erinnert sie sich.

Als Freundin von Kari kann ich Ihnen Folgendes sagen: Sie ist sanftmütig und bescheiden. Sie ist eine Christin. Wenn man sie trifft, wirkt sie entspannt und bodenständig. Sie gibt ihre Fehler zu und ist lustig. Sie scheint geduldig und sanft mit ihren Kindern umzugehen.

Aber unter der Oberfläche gibt es, wie bei uns allen, Ängste und Frustrationen. Und es gibt einen sehr dunklen Ort. Ich teile diese Geschichte heute mit Ihnen, weil ich real sein möchte. Weil ich glaube, dass wir es getan haben alle Ich war hier – irgendwie.

Irgendwann in der Mutterschaft, Wir alle haben dieses Feuer in unserer Brust gespürt . Vielleicht haben wir unsere Kinder nicht angeschrien oder auf ihre Betten geworfen. Aber irgendwie haben wir alle schon einmal gespürt, wie das Feuer in unserer Kehle leckt. Es ist ernst.

Und Sie müssen es nicht tun.

Stoppen Sie sich. Nimm das ernst. Hilfe bekommen. Aber bitte seien Sie sich darüber im Klaren, dass Sie nicht allein sind.

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