Meinen Kindern beibringen, dass Taten lauter sind als Worte

Anfang dieser Woche hatten mein Mann und ich beide einen späteren Arbeitsabend als gewöhnlich. Auf der Heimfahrt rief er mich an und erinnerte mich daran, dass wir es am vergangenen Wochenende nicht zum Lebensmittelgeschäft geschafft hatten und es im Haus keine Lebensmittel mehr gab. Nun ja ... abgesehen von Katzen- und Hundefutter, am Ende zwei Stücke von dem, was früher ein Laib Brot war, und ein halbes Glas Trader Joe's Cookie Butter.

„Ich kann bei McDonald’s vorbeischauen“, sagte ich zu ihm, „ich weiß, wir mögen es nicht, aber die Kinder mögen es und es ist billig und schnell?“

Er stimmte zu, und da stand ich in der Durchfahrtsschlange eines Ortes, an dem ich nicht gerne bin. Weil Styropor. Und hoher Natriumgehalt. Und niedrige Löhne. Und Chemikalien. Und Regenwälder. (Ich höre jetzt auf, bevor ich mir einen weiteren Gen-X-Schuldtrip gönne.)

Nachdem ich mein Essen bezahlt hatte (anscheinend ist die Bestellung von 5 Stück eine Überlastung des McDonald’s-Systems), schickten sie mich zu einem Platz außerhalb der Warteschlange, wo ich auf meine Bestellung warten sollte. Ich wollte gerade mein Fenster hochkurbeln (es ist eine Anleitung – wir haben ein begrenztes Budget, yo), als ein älterer Herr auf mein Auto zukam.

„Ich nehme nicht an, dass sie dir einen zusätzlichen Burger in die Tasche gepackt haben, oder?“

„Nein, das haben sie nicht. Sie haben mir noch nicht einmal mein Essen gegeben.“

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„Keine Sorge, Ma’am. Gott segne dich und ich wünsche dir eine tolle Nacht.“

Er ging ein Stück weiter den Parkplatz hinunter und setzte sich neben eine Tasche, die es schon seit 1972, vielleicht 1975 – gab – aber später gehe ich nicht mehr hin.

Zwei unserer drei Kinder saßen auf dem Rücksitz, Mr. Schmee (14) und Tomboy Princess (10). Es waren kaum ein paar Sekunden vergangen, als die ältere der beiden sagte: „Mama…“

„Ja, Mama…“, wiederholte der Jüngste.

„Ich weiß“, antwortete ich. „Ich muss hier auf unser Essen warten. Herr Schmee, können Sie damit umgehen?“

'Natürlich kann ich.'

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Ich reichte ihm einen 10-Dollar-Schein, den er nahm und dann zu dem Herrn ging.

Während ich das Fenster noch heruntergelassen hatte, hörte ich ihn sagen: „Lass uns dir etwas zum Abendessen holen“, und beide gingen hinein.

Ein paar Minuten vergingen; Gleichzeitig brachte ein Mitarbeiter unsere Bestellung heraus und Herr Schmee stieg mit Kleingeld wieder ins Auto.

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Ich verließ den Parkplatz und bedankte mich bei Herrn Schmee, und der Jüngste meldete sich: „Ich hoffe, er findet einen warmen Schlafplatz.“

„Ich auch, ein bisschen.“

„Aber wenigstens hat er keinen Hunger mehr.“

„Ja“, antworte ich, „zumindest das.“

DAS.

Das ist es, was mich von unseren Kindern am stolzesten macht. Sie sind nicht die Klügsten. Sie vergessen, dass sie Hausaufgaben haben. Nächtlich. Sie sind nicht die sportlichsten. Sie können ihre Zimmer nicht reinigen. Sie sind nicht die talentiertesten. Sie sind keine Wunderkinder. ABER – sie sind wahnsinnig und wunderbar mitfühlend.

Sie sehen weder „sie“ noch „uns“. Sie sehen „wir“.

Sie sehen „Schwarz“ und „Weiß“ nicht. Sie sehen „grau“.

Sie hören mit mir Nachrichtenradio, stellen Fragen und versuchen, den Aufruhr in der Welt zu verstehen. Obwohl ich ihnen oft sage, dass der größte Teil des Aufruhrs keinen Sinn ergibt.

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Sie lieben die Liebe. Sie hassen Hass. Sie sehnen sich nach der gleichen Utopie, nach der ich mich in ihrem Alter gesehnt habe. Gedanken, die verblassten, als ich älter wurde und die Realität begann, das Gefüge meiner Träume zu zerreißen.

Vielleicht aber nicht so sehr, wie ich befürchte. Die Menschen schauen ständig auf diese Generation und „weinen um unsere Zukunft“ – aber ich schaue auf meine Kinder und denke: „Wir hinterlassen unser Erbe in ziemlich fähige Hände.“

Meine Kinder kennen Mitgefühl, nicht weil wir es ihnen gesagt haben, nicht weil wir ein Buch darüber gelesen haben … sondern weil wir zeigte ihnen.

Als Eltern werden unsere Taten das lauteste Erbe sein, das wir hinterlassen.

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Dieser Beitrag ist Teil der Kampagne „1000 Voices for Compassion“.

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